Do sonho eu escrevo. No sonho eu
escrevo. E nada é mais suficiente. Nada me permite mais. Andei buscando a
felicidade longe. O tempo todo ela andava tão perdida quanto eu. Que buscava,
falava, maldizia o que fosse possível. Em um lapso, o longo caminho percorrido,
criou contornos. Abriu a cortina e iluminou o que estava impresso sobre páginas
e páginas. Estava aqui. Esteve sempre aqui. O escritor, como qualquer
um, tem o momento em que se encontra. Além disso, tem o que momento em que precisa
se assumir enquanto tal. As palavras são mais que ferramentas em alguns
instantes, em outros podem ser só um jeito de chegar à ultima página. De qualquer arte ninguém
está imune. Abra as portas e a vida se multiplica. Compartilhar histórias é
multiplicar vida.
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